ми ігнорували бога завісою читальної зали, аби із його пір’яного обличчя потоки літер могли спадати сріблом у декольте сторінок – дивно, скільки потрібно прочитати книг, аби ми мали право ділитися найгіршим, розтягувати божевілля парканом між нами. є речі, незрозумілі повною попільничкою, доки вони не оточують нас брехнею – бідолашну істину на котячих лапках ганяють філософи із піною на щоках, а ти мені нагадуєш постійно правило: «у бібліотеках не можна триматися за руки», ніби це єдина потрібна від мене милість… почуття гумору нічим не гірше оргазму, тому іноді його необхідно симулювати – володар кольорів і неврозів ніколи не рахує скільки у бібліотеці спідниць палять завіси, адже вони русла правди на твоєму обличчі, що я чергова душа, якій судилось блукати цвинтарем із посмішкою. 2013

    я закладаю протяги книг бо порожньо бо птахи осипались до ніг застудами бо світ суцільний протяг запалює такі морські лімфовузли я ледве дихаю повітряними замками наче вода витіснена чужими човнами набиває між ребер медузи і здається що це диво не мати шкіри і чути як ти говориш до неї   спочатку вода бере ранок на абордаж а потім як і дерево вона тікає в корінь од металу од людей на самісіньке дно кораблем щогла якого мов остання метафора і навхрест вітрило єдиним сенсом ловить планктон а в небі над ситою гладдю ланцюги хмар спускають озонових псів які порпають осінь які порпають осінь де списано паперові кістки   і перед тим як їхні пащі ніби відстань ніби висота зроблять мене зайвим боже вибий нарешті з мене наївність а за нею платину плацебо і вініл в ім'я отця мовить вона в ім'я отця перериваючи молитву на синові боже поверни мені шкіру боже я більше не можу цього слухати    ...

    знаєш тільки фіранка тибету білий прапор мільйони прострілений обороняє цитадель вікна єдиною любов'ю якою неможливо розрізати і врятувати одного на відкуп паралелям і парадоксам наших сіамських околиць на відкуп самотньому вогнику коли на світанку гаснуть сови і дати вже подаються холодними   знаєш недарма біліє після зими ані word ані чорнила не пробивають стіни плачу не течуть у чашу бур любов'ю як наказом відступати у тили втраченого нами часу яким ластівки зводять гнізда-грона і серпень занурюється по плечі у гострокрилі вина на дротах   знаєш вікно це не вихід ні запасний ні чорний ні світлий ні світло хоча засвічує плівку і срібло воно мов шаман зі племені сіу вигадує тобі чудернацьке ім'я доріан грей роки якого за склом гімалаї і немає сильнішої магії коли зозуля повертається у долоню і веде                  ...

на очі опускається кам’яне місто: за ним тонуть золоті поля сонця, які пронизують могилами світла це сонне чудовисько і шарпають олов’яні ланцюги нічного смогу. воно мовить пасьянсами дверей у моєму надірваному записнику, а поряд ластівки рядками віршів знов в’ються у вікнах пустелями і обмінюють мої шляхи на тишу. коли поринаєш у пітьму африки нелегко своїх переконати друзів, що вони доживають до світанку, а я ховаюсь до занедбаного саду. там виснажені мрією щоденники померлими метеликами падають, ніби сніг ховає життєві стежини, я завмираю посередині і не знаю де вихід, який пасує чорній одежі. я долаю вікно уламками молитви, усмішкою пішохідного переходу на очі опускається кам’яне місто. 2013

  що відбувається із моєю історією коли знак питання не помилує вона ніби холодний сніданок укутує рани снів у сніг   не віриться що кращі вмирають особливо коли тато відрізає скибу стиглого кавуна із серцевиною яку називає вовком він передає цей хребет м'якоті так бережно сувоєм нектару який топить у мудрості смаку одним ковтком після обіду дощем   перекази небезпечні у своїх підводних течіях що несуть із глибин сіль і тепло і студять кров до синього дна і крім непевної криги іншого мосту для мене нема як і немає іншого Різдва якого тато помер   тоді до вікна прилетіла велика пташка кольору глини ніби глечик перелітного крику що бува зве раз і колись обов'язково покличе вдруге і вона самотня і змарніла як людина яка віддає тобі усе сніжинками-фотонами із серцевинами на ім'я вовк щороку вечерею на Різдво                ...

  слідами загиблого метеора, палої сльози неба нічного, у формі вакуумом обрамленої молитви моїх зерен-фотонів, я припиню своє існування фону випадкових усміхнених облич у невагомості сиплого тремтіння серцевих мозолей від холоду підірваних сонатних нот, від гербарію твого поцілунку, який реінкарнує мене в’юном на орбіті твого клубочка долонь, проситиму вухом грудей у пошуках грозових відлунь, які пульсують мрії твої пізнати щастя як дихання чистим повітрям легень уповні.   із темної місяця сторони я промовлятиму до тебе літом: цьому великому світу кожної миті потрібні ми…                                                             ...

це нудна історія про насильство: він і вона позбавлені імені, платники податків, просто тіла, просто тіла вранці якогось райцентру, якоїсь області, трава як некрологи, а мушлі як вдалі коми - все сказано, перемкни канал, завтра на роботу, де ти граєшся в роботу, дещо взято на пам'ять, стерто відбитки.   знаєш, я поїду звідси, спалю дім - забагато лез в стінах, що не притулитися, мені також треба замітати свої сліди, засівати стежки травою, розводити равликів, знаєш, я поїду звідси і в мене зникне параноя.   в твоїй пам'яті дивні старі часи: страх виправдано і його не потрібно соромитись, пережовкле сонце на тарілці, хто наступний, хто наповнить пам'ять? виделкою і ножем, ножем і ножем; це нудна історія про насильство - перемикаєш канали, стрибаєш в пащу, він і вона позбавлені дорослості, він і вона позбавлені відбитків.   знаєш, мій шлунок крутить від м'яса, я дякую тобі за отруту в небі, я боюсь літати, бути у всіх ...