безбарв’я
здіймається вгору
і вся
пустеля синього столу
губить
стежки і бурштинові
сльози
що
травам нікуди рости й
заплітати
березень у хвилі
у
неділю за синім столом
кожен
текст утрачає сенс
це не
мапа не стоптана зима
і не
любов
а лише
брама в яку падають
хребти
метафор і сов
за
синім столом курить піхота
поминає
ближніх в окопах
губить
стежки і бурштинові
сльози
що
пострілам нікуди рости й
заплітати
березень у землю
тільки
б пережити ще колір
що
окреслює геометрію столу
на
зламі тепла комусь ковдра
а
комусь морок
питають
що таке синій стіл
просто
я за ним сидів коли
інші
мріяли про сніг
Коментарі
Дописати коментар