ложечкою
перемішано стіни в горнятку
це в
зіницях оточений смарагдом час
претендує
на білий шов між клаптиками
міста
якого нині не хочеш згадувати
немов
ту книгу божевільного поета
яку
знавці і просто книгарі запихають
якнайдалі
а згодом цим і вихваляються
і
книги їм здаються стінами до яких
варто
долити чаю і перемішати ложкою
місто
як замкнутий цикл нерозривне коло
з
мертвими зонами де бідолахи думають
про
альтернативний розвиток історії
немає
вороття і треба розширювати цикл
ходити
по колу і бачити як книги ростуть
за
рахунок світла з обдертої колонади
і
німбів мучеників які грибами зрослись
із
сидіннями ходячих по колу трамваїв
і
несуться у зіницю шипшиновим фотоном
ти
повертаєшся у місто де серпневі опудала
стережуть
сонячні гарбузи кожної ночі
а
розбитий кришталь люди надто плутають
зі
снігом і книгами божевільних поетів
які
так і не розмиті контрабандним чаєм
серпень
зима а потім знову настає осінь
і ґудзикові
зіниці опудал ловлять білі шви
їм
байдуже до назв їм байдуже до часу
їм
просто сказали у всьому винні ворони
Коментарі
Дописати коментар