це вже не повітря а кущ шипшини це вже не подих а товчене скло коротке сонце висока температура люди вихідного дня ніби ампутовані кінцівки йдуть крізь дерева піском крізь пальці тоді як їхні голоси затинаються плодом шипшини вивернутим горлом в загустілому листопадом лісі короткий зойк вічне мамо на голці куща далекі хустини в старомодних квітках край сивини край міста в товщі падолисту це вже не спогад а лихоманка уяви свідомість зрікається часу і оточення свідомість затерта в побуті сорочка яка на вітрі стає крилом і ось пам'ять заплуталась в повітрі подерта тканина і шкіра що ягоди проступають назовні плодом від плоду ліс який заблукав у примарі мовчить ще одним здобутим колом кажи щось кажи щось кажи чи є царство твоє чи увійдуть в нього короновані шипшиною